lunes, 31 de agosto de 2009

¡Oh,no, m'atopella!

Hace unos días, bastantes ya, me daba por consultar el término 'chirle' en nuestro bendito DRAE. Ahí va:

chirle.

(Voz onomat.).

1. adj. coloq. Insípido, insustancial.

2. adj. Arg., Bol. y Ur. Falto de consistencia, blanduzco.

3. adj. Arg. y Ur. De poco interés, sin gracia.

4. m. sirle.


Ese mismo día, Ana Gorría compartió en Facebook la siguiente definición:

chorro.

(Voz onomat.).

1. m. Porción de líquido o de gas que, con más o menos violencia, sale por una parte estrecha, como un orificio, un tubo, un grifo, etc.

2. m. Caída sucesiva de cosas iguales y menudas. Un chorro de trigo. Un chorro de pesetas.

3. m. Sucesión o salida abundante e impetuosa de algo. Un chorro de gente.


En fin, cómo pudimos dudar de que sus orígenes fueran onomatopéyicos.

'Diógenes y e linyera', tira cómica de Tabaré en el diario Clarín

sábado, 29 de agosto de 2009

Los pensamientos de Juan Armas Sánchez

El pobre privado de paciencia es como una lámpara a la que se le ha acabado el aceite.
. . .
Si encuentras varios chacales coiendo carroña, hazte chacal y come con ellos, pues de lo contrario te comerán a ti.
. . .
No cuentes tus penas a otro, que se reirá: el gavilán y el buitre se abaten sobre el herido que gime.

viernes, 28 de agosto de 2009

Rosa León canta 'Qué será de ti', de Alberti

'Destino' es un poema que Rosario Castellanos incluyó en 'De la vigilia estéril'

DESTINO

Alguien me hincó sobre este suelo duro.
Alguien dijo: Bebamos de su sangre
y hagamos un festín sobre sus huesos.
Y yo me doblegué como un arbusto
cuando lo acosa y lo tritura el viento,
sin gemir el lamento de Job, sin desgarrarme
gritando el nombre oculto de Dios, esa blasfemia
que todos escondemos
en el rincón más lóbrego del pecho.
Olvidé mi memoria,
dejé jirones rotos, esparcidos
en el último sitio donde una breve estancia
se creyera dichosa:
allí donde comíamos en torno de una mesa
el pan de la alegría y los frutos del gozo.
(Era una sola sangre en varios cuerpos
como un vino vertido en muchas copas.
Pero a veces el cuerpo se nos quiebra
y el vino se derrama.
Pero a veces la copa reposa para siempre
junto a la gran raíz de un árbol de silencio.
Y hay una sangre sola
moviendo un corazón desorbitado
como aturdido pájaro
que torpe se golpea en muros pertinaces,
que no conoce el cielo,
que no sabe siquiera que hay un ámbito
donde acaso sus alas ensayarían el vuelo.)

Una mujer camina por un camino estéril
rumbo al más desolado y tremendo crepúsculo.
Una mujer se queda tirada com piedra
en medio de un desierto
o se apaga o se enfría como un remoto fuego.
Una mujer se ahoga lentamente
en un pantano de saliva amarga.

Quien la mira no puede acercarle ni una esponja
con vinagre, ni un frasco de veneno,
ni un apretado y doloroso puño.
Una mujer se llama soledad.
Se llamará locura.

jueves, 27 de agosto de 2009

Jueves 27 de agosto de 2009, 22 horas

El Ovillo de Ariadna
JOSÉ CEREIJO y MARTA PONTIGOSO

Winter Stories, de Paolo Ventura

Café Hernán Cortés, Calle Hernán Cortés, 8
(Metro Tribunal, Entrada Libre)

Maximiliano Sacristán ha escrito 'Tríptico posmoderno'

Publicaremos aquí a partir de hoy una selección de textos del mismo.
(Gracias Maximiliano por tu libro, y por enviármelo en formato Word. Es mucho más cómodo para mí, en esta manía mía de estar todo el rato delante del ordenador y compartir lo que más me interesa. Te mando un abrazo a General Rodríguez.)

Prelude: adagio

Brevedad como
cauta condena
Musicalidad bajo
la utopía de las falanges

Improvisaciones en las teclas
mientras se levanta la vista
Velocidad del pentagrama
entre las fisuras de sus silencios

Pater machina

Mi computadora me sugirió
hij@ mí@ desde ahora
deberías sonreír así :-)
quisiera que tu alegría sea como
este fino cursor que late

Mi computadora me recordó
en el vientre gesto hij@ mí@
tu tesis doctoral
te pido no guardes rencor
en mí ni olvides limpiar
el disco rígido

Mi computadora me ordenó
hij@ mí@ la dialéctica nunca
se detiene así que por favor
sigue sonriendo que te estoy filmando

Padre le dije el día que la embalé
ayer me enseñaste a someter sin
pedir permiso hoy canjeo tus
treinta piezas por más megahertzs

Perdónanos padre le dije
no sabemos lo que hacemos.

El suicida

—Trabajo la noche entera.
Cada tecla, un gatillo.
Cada letra, un disparo.

En la madrugada,
en el silencio,
en el insomnio.

Una Remington
la noche entera
le toma declaración
a cada una
de mis frustraciones.

Poemas de Maximiliano Sacristán en 'Tríptico posmoderno'

miércoles, 26 de agosto de 2009

'Querida Quiela'

26

Hoy he mirado en los cajones de tu escritorio, querida Quiela:

no es el primer lugar en que se me habría ocurrido curiosear. No esperaba encontrar nada. Tus versos y tus cosas más necesarias siempre las tenías a mano en la mesa. Y nada queda.

Pero he visto un billete de avión sin estrenar. Origen, el nuestro, destino, Buenos Aires, fecha del vuelo, cinco de Diciembre. Es un pasaje de ida, sin retorno.

La fecha, ya me percaté, coincide con la de fuga, y me deja en la incertidumbre de si este ticket era para mí, una invitación para ir tras de ti, o si tan sólo es un proyecto que desechaste a última hora. Tal vez encontraste una salida de emergencia.

Un chiste de Elrich extraído de www.elpais.com

martes, 25 de agosto de 2009

'Country', poemario de Bruno Di Benedetto (continuación)

la señorita D., mucama, hace planes románticos

ahora que la patrona se fue de viaje
voy a prepararle una rica comida al señor
-capaz que hasta le haga sopita paraguaya-
le voy a usar un poco del perfume a la patrona
y esas bombachitas negras, chiquitas
así le doy una sorpresa al señor
y se pone contento
y le voy a pedir platita
para traer a mi hermana de Asunción
y le voy a decir que me regale ese osito de peluche
y que me de franco los domingos
así puedo pasear con ella
y que venga a mi pieza
y que me dé besos suavecitos
y que se quede toda la noche
y que me hable bajito
y que me hable rico
como él sabe hablar
y que por favor que por atrás no
que duele.


el coronel E., hombre previsor, practica frente al espejo

corta el aire de dos sablazos
saluda
se cuadra
dice sucio trapo rojo
dice sinarquía
dice judío roñoso
dice caos
dice anarquía
dice noche y niebla
dice aniquilación
dice vengo a traer la paz
el orden y el progreso

pero antes dunga dunga.

En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado

Estamos comentando 'El manantial', de Cántico...

publicado en la entrada anterior de la etiqueta Sobre Cántico.


‘Mirad bien. ¡Ahora!’ Qué atrevimiento. Jorge nos convoca, nos impele, nos dirige… Adónde, por qué, con qué motivo. Qué relación guarda este poema con los anteriores o qué nuevo sendero ofrece.Habrá que desbrozar para encontrar alguna pista. (Espero que el indicio no esté en la maleza.)

En cualquier caso, Jorge nos abre los ojos (pobrecito, yo creo que él no tenía ningún otro sentido, salvo el común. Te ríes, ¿eh, Jorge?). Y por más que diga manantial, yo entiendo fuente, fuente con forma de mujer. Mi Venus, vamos. Aunque he de reconocer que no me satisface esta visión.

Decir que el agua es blanca no se le ocurre a nadie, y a Jorge tampoco (perdónenme la tautología). Así que esas blancuras en curva sólo pueden ser de la piedra. (Todo manantial es piedra o arena. Masa, en suma.) ‘El agua desnuda’ es la propia agua (‘Frescor’) que brota de la fuente (‘hacia forma’). Es entonces que se desnuda más, se hace visible, el agua (la vida) que sabemos que allí congrega.

Y la piedra por la que fluye el agua guía el equilibrio de ésta. El agua en tumulto, caótica, toma el camino de la fuente. En ese camino encuentra su equilibrio al darse, al brotar, pródiga y futura (no es la que entra, sino la que sale).

¿Y por qué el agua es o está desnuda de por sí? La naturaleza no la dotó de ningún vestido. Y al mismo tiempo, digo, Jorge nos habla de la manifestación desnuda y pura del hombre.

Pero la desnudez mayor es al encarnarse. Entonces se ahonda y se apura. (Entiéndase apurar en sentido positivo: averiguar o desentrañar, purificar (aquí de vuelta a lo místico, enlazando con el poema anterior), pero también en un sentido negativo: agotar, apremiar.)

Anda, déjadme que aquí zanjé por ahora, que en junio de 2010 tengo las oposiciones de secundaria (Matemáticas, por supuesto) y tengo que intentar aprovechar al máximo lo que voy escribiendo para que no me quite mucho tiempo de estudio continuar con esto. Ahora que estoy en las dos últimas semanas de vacaciones puedo escribir, pero cuando empiece el curso...Qué estres, qué estres (un número, un número).
Prometo que el próximo martes disfrutaréis con el comentario. Ante a mí me sorprendió encontrar esas cosas...

lunes, 24 de agosto de 2009

DRAE, DRAE, DRAE... la marimorena

En la página web de la RAE podemos encontrar las siguientes estadísticas:

Según Wikipedia (Argentina, demografía), la población estimada de Argentina en 2008 es de 39.745.613 habitantes. Según la misma fuente, la población de España a 1 de enero de 2009 (términos perfectamente comparables, entonces) es de 46.661.950 habitantes.

Si consideramos que la actividad a la que se refiere la tabla demográfica es la suma de todos los accesos(que no queda claro), resulta que desde Argentina se han realizado 5.368.907,348 accesos, que da una media de 0,135 accesos por ciudadano; mientras que desde España, cada ciudadano ha accedido 0,056 veces de media. Así, un argentino ha accedido 2,4 veces más que un español a la página y servicios de la RAE que un español.

Conclusiones, dos.
Primera: los argentinos se preocupan más por hacer buen uso del idioma que los españoles.
Segunda: los argentinos confieren a la RAE una mayor autoridad que los españoles en nuestra lengua común.

Por seguir, ya que en este mes de agosto la RAE no atiende consultas lingüístcas, compartiré con vosotros una duda. Vayamos a la 22ª edición, accesible en internet, y tomemos la definición de basta:

basta.

(Del germ. *bastjan, zurcir, coser).

1. f. hilván (costura de puntadas largas).

2. f. Cada una de las puntadas o ataduras que suele tener a trechos el colchón de lana para mantener esta en su lugar.

3. f. Bol., Chile, Ec. y Perú. bastilla.


Soy del parecer de que al decir: '...colchón de lana para mantener esta en su lugar', 'esta' es un pronombre y debe ir tildada.

Por último, una pregunta, ¿desde dónde se escribe el DRAE?

Esto es to, esto es to, esto es todo amigos.
(Éste ha sido un divertimento veraniego de Jesús Malia. La consulta al DRAE es del día 20 de agosto, cuatro días antes de la publicación de esta entrada. Lo digo por si cambia en este lapso.)

Yo-¡Doy por inaugurada una nueva sección!
Todos- ¡Viva!

'Diógenes y el linyera', de Tabaré, en el diario Clarín

sábado, 22 de agosto de 2009

Los pensamientos de Juan Armas Sánchez

No te sientas superior, puesto que nunca serás tan ancho como la tierra ni tal alto como los montañas.
. . .
Cubre tu cólera con tu alegría al igual que el lago tranquilo oculta el caimán.
. . .
La paciencia es un árbol cuyas raíces son amargas, pero sus frutos son dulces.

jueves, 20 de agosto de 2009

Fontanarrosa

Uno de los más destacados historetistas argentinos es el rosarino (como Messi, otra destacada personalidad de las artes criollas) Fontanarrosa, fallecido el 19 de julio de 2007.
De su web: http://www.negrofontanarrosa.com, sacamos lo que sigue. Primeramente nos centraremos en su personaje Inodoro Pereyra.
Ahí comienza.







Un poema de Julia Wong

Somos panzonas las peruanas, muchas somos
panzonas y seguimos teniendo hambre.
Absurdamente exhibidas en escaparate argentino
llevamos la impertinencia de un niño.
Somos un globo aerostático
catwalk o toque de exquisitez urbana.
Espectros al caminar erguidas, peruanis feminis
sapiens sapiensa, vestidas con modelos porteños que
esconden la grasa abdominal.

Lo de cómo conversé con Dios en el cementerio de
Recoleta
es otra historia. Allí estuvo él, flaco pero también
panzón.

La panza es un espacio cultural,
la panza heredada de mi mamá, de mi abuela, la
que nunca me gustó. Nunca. La panza peruana
buscando reivindicación en cualquier lugar del
mundo donde se lastime sutilmente lo vernáculo,
donde silenciosas mejoramos la especie.
Trasgredí mi último rincón de ADN para elevar el
género.

Retumban diecisiete imágenes de mujeres
derrumbadas.
Las palabras son un hito helado.

Las peruanas que puedes consumir de ese menú,
todas iguales, caras de sapo, nada que ver con una
aproximación a Grecia, a Roma, o por lo menos a la
horizontalidad mongólica del Asia, cada vez menos
extraña, cada vez más al alcance de mi mano.

¿Por qué te avergüenzas chola de mierda?
¿no tienes pensamientos?¿no sabes mirar de frente?
Te queda un orgullo mal cabido, un orgullo de
pobre, de hablar de comida y ríos que otras no
conocen, de ídolos negros, solares o lunares,
cualquier cosa que reivindique tu panza, extrañar al
desierto cuando se odia la sequedad, orgullo tan
mal dicho, hereditariamente en discordia, como un
asidero para no sentirse derrumbado, ni por la
voluntad de otros pueblos, ni por su semen, ni por
su belleza.

Y yo quería ser blanca y rubia, porque Jesús
cristiano pudo ser ario o semita, cualquier cosa,
menos una mezcla de cosas raras y nerviosas, con
panza como yo.

Julia Wong en Bi-rey-nato, publicado por El suri porfiado

miércoles, 19 de agosto de 2009

'Querida Quiela'

25

Pues sí, querida Quiela:

estoy en Zúrich. He venido a visitar a nuestro nieto Jacobo y a Elías. La dulce Láora me acompaña, como siempre.

A nuestro nieto Jacobo el encierro le parece más soportable que a Elías, aunque ninguno protesta.

Láora siente debilidad por nuestro nieto. Lo observa con impudicia, diría yo. Es una criatura tan tierna y que transmite tanta fortaleza, a pesar de sus cortos años, que no me sorprende que lo quiera deshacer dentro de sí. Absorverlo, me atrevo a decir. Lanzarle una opa. Amigable, si procede, u hostil, si se necesita.

Y a mí me entusiasma la idea. Qué este niño es un animal tan racional que parece que no tenga corazón ni genitales.

De hecho, procuro dejarles a solas y he regalado a Láora algunas ropas sugerentes. Las que me gustaría que llevaras para mí, qué te veo lucirlas y quitártelas.

A ver si se le despierta algo más que el cerebro, y que sea cuanto antes. No vaya a pasarle como a don Perlimplín con Belisa, qué somos tan trágicos en nuestra sangre.

Es la primera vez que saco de mi habitación este cuaderno tuyo, y le está sentando muy bien tomar el aire. Tendré que hacerlo más a menudo.

Un chiste de Elrich extraído de www.elpais.com

martes, 18 de agosto de 2009

'Country', poemario de Bruno Di Benedetto, primeros poemas

La tierra que habitamos es un error,
una incompetente parodia.
Los espejos y la paternidad son abominables,
porque la multiplican y afirman.
El asco es la virtud fundamental.

Jorge Luis Borges
“Historia universal de la infamia”

el señor A., rentista, sueña con un mundo mejor

-Sin negros, ¿viste?


la doctora B., jueza de paz, se queja a su coiffeur

En el cantri ya no se puede vivir:
la muchacha me saquea el fríser
al nene me lo discriminan en la facultad
(cantri-boi, le dicen, como el tema de los bitles,
¿te acordás?)
el rot-uailer -bendito sea- mordió a mi suegra
al vigilante hay que vigilarlo
-a mi marido también -
no consigo un jardinero como la gente
mi vecina amaneció con cinco tiros en la nuca

¿no te parece que este corte me hace más vieja?

la señora C., agente inmobiliaria, presiente que la venta se le está por complicar

-Como pueden ver la vista
es preciosa…
Robles de ¡o-chen –ta- a -ños!

Por allá están las seis canchas de tenis,
la pista de atletismo,
el campo de golf,
el papi - fútbol
el lago artificial para kite y windsurf
las seis canchas de paddle
las caballerizas, la cancha de po…
-…
-¿Eh? No, no hay ni cine ni teatro.
Biblioteca tampoco. ¿Por?

En 'Country', de Bruno Di Benedetto, por El Suri Porfiado

'El manantial', poema de Jorge Guillén en Cántico

EL MANANTIAL

Mirad bien. ¡Ahora!
Blancuras en curva
Triunfalmente una
-Frescor hacia forma-

Guían su equilibrio
Por entre el tumulto
-Pródigo, futuro-
De un caos ya vivo.

El agua desnuda
Se desnuda más.
¡Más, más, más! Carnal,
Se ahonda, se apura.

¡Más, más! Por fin ¡viva!
Manantial, doncella:
Escorzo de piernas,
Tornasol de guijas.

Y emerge-compacta
Del río que pudo
Ser, esbelto y curvo-
Toda la muchacha.

‘como el agua desnuda se desnuda mas y corre risueña/ y de golpe para y mira sonriente/ y se da la vuelta cubriendo sus senos/ y se alza libre creando la espuma’, escribí en un poema que figura en ‘la cinta de moebius’. En aquel entonces no había leído a Jorge, y sólo conocía: ‘El agua desnuda/ Se desnuda más’.
Mi poema es uno de los respiraderos de ‘la cinta…’(respiradero o poesía), pero en el momento de su escritura pensé en el nacimiento de Venus y en el recorrido inverso de una catarata. Ambas me valen, y de ambas habla el poema de Jorge, casualmente. ¿Véis que no es maestro, sino profeta? Es más probable esto que no que yo sea adivino.
Lo que se evidencia, en cualquier caso, es mi hermanamiento con este hombre. Perdón, con este poeta. A unos extremos que me asusta. Yo comencé mi labor literaria por las Matemáticas, que es lo más original y personal que puedo aportar a la poesía (por esto se guaradará mi escritura en unos pocos versos), pero cuanto más retrocedo, cuanto más me acerco a la vieja poesía (entre ellas la de Jorge), mayor es mi impulso de hablar de otras cuestiones. En definitiva, cuanta más poesía conozco más me desconozco como poeta, más me alejo de ese yo que sólo yo soy, o que al menos ninguno fue. Sigo buscando a un yo que no fue hasta mí, evidentemente, pero ese yo se enreda en cuestiones filológicas, culturales, de la tradición…todas por revertir, claro. Pero nada de las Matemáticas en el verso, nada del hombre. No me asalta el interés por cambiar la poesía como antes (mi límpido verso), ahora me asalta el interés de cambiar la cultura, la tradición (menuda desfachatez, ¿verdad?, pero los poetas es lo que siempre han hecho: no sólo abrir nuestros ojos hacia un nuevo tiempo, sino fijar nuestra mirada en unos instantes concretos del pasado).
Después de este momento yo, hasta el próximo martes, entonces iré a la fuente que nos pinta Jorge. Creo. (Ji, ji, ji, ji. ¡Qué infantil!)

'Sala para fumadores',obra póstuma de Nicolás Valencia Redondo

Patrañas ediciones publica la obra póstuma de Nicolás Valencia ‘Sala para
Fumadores’, una selección de poemas que hizo el propio autor. Angustias,
encuentros y despedidas quedan como legado en esta obra, en la que su autor
acaba proclamando la vuelta al silencio tras conocer los engaños del lenguaje.
‘Sala para fumadores’ es un poemario salvado de la papelera. Lo escribió Nicolás Valencia,
habitante de este mundo hasta que se fue por propia voluntad y angustia el 16 de diciembre
de 2008. Un día, después de seis años de escritura, se deshizo de casi todo. Se lo confesó a
Andrés Mencía en una parada de autobús y Andrés, que lleva años rescatando olvidos a
través de Patrañas Ediciones, no cejó en su empeño hasta que tuvo en su poder los
originales, un puñado de poemas que Nicolás guardaba como una obra terminada.
Fue mucho después cuando el autor accedió a publicarlos, con la colaboración de la familia
del autor. ‘Sala para fumadores’ sigue fielmente el orden que él eligió. La primera parte, ‘De
lo que ocurrió al principio’, escrita casi en su totalidad con 19 años, reúne poemas de
exaltación, de aproximación a la vida. En la segunda, ‘Y lo que vino después’, Nicolás
recoge encuentros y despedidas, a veces montado en cólera. Hay una tercera, ‘Escritos
sueltos’, que deja testimonio de sus angustias. A los largo del poemario, el autor muestra su
inquietud por el lenguaje y acaba proclamando la vuelta al silencio.
Habrá quien describa el poemario de Nicolás Valencia como el legado de un esquizo, y
“dirán una gran verdad”, asegura Mencía. Pero “lo que merece la pena destacar es que en
cada uno de sus poemas aletea el asombro y que entre ellos se abre paso la propuesta de
otro mundo”.
Plástico, crítico y sabio, Nicolás Valencia da en ‘Sala para Fumadores’ testimonio de su
angustia. Y también de su vitalidad.
Nico sufrió gratis, escribió gratis, y gratis es su ‘Sala para fumadores’. Así pues, su libro no
se vende, pero quién tenga interés lo puede conseguir por el único precio de un mensaje
amable.
leganes@genteenmadrid.com
patranasediciones@gmail.com

lunes, 17 de agosto de 2009

María Snagüesa publica 'La piel del viento'

El siguiente poema pertenece a 'La piel del viento', un poemario de María Sangüesa recién publicado por Arte Total.

Noviembre

Siete botones me abrochan
las desnudeces del alma.

Noviembre de frío y humo,
de nieblas finas y claras.

Noviembre de mar en calma,
de hojas blancas que volaron,
con un revuelo de alas,
desde el árbol a la cama.

Y desde el lecho hasta el alba.

'Diógenes y el linyera', tira cómica de Tabaré en el diario Clarín


Extraídas de www.clarin.com .

sábado, 15 de agosto de 2009

Bruno Di Benedetto ha escrito 'Country'


¿Qué es un country? En, al menos, Argentina y México, llaman country a una zona residencial cerrada, con su propia seguridad.

Vayamos al cine. En noviembre de 2007 se estrenó en España la primera película del mexicano Rodrigo Plá, 'La zona' . Durante elmes de julio de 2009 en cartelera en la ciudad de Buenos Aires. ¿Dónde? En unos cines de Presidente Roque Sáenz Peña, prácticamente en Corrientes con Cerrito.

A 'La zona' no entra la policía. Los habitantes de la zona se han dado su propia seguridad y sus leyes. Ellos mismos se defienden de las agresiones del exterior. La inseguridad que se vive en México DF es la que les ha llevado a este lugar y a actuar de este modo.

El conflicto se presenta cuando tres jóvenes se cuelan a robar en una casa de 'La zona'. ¿Saldrán de nuevo a la ciudad?¿Qué justicia recibirán?¿Les tenderán alguna mano amiga?

El 11 de junio de 2009 se estrena en Buenos Aires 'Una semana solos' , una película de Celina Murga que en el mes de julio pude ver en el cine Gaumont, INCAA km 0. 'Una semana solos' tiene su propia web. Mismo ambiente, un country, distinta localización, Buenos Aires. Un grupo de chicos y chicas de diferentes edades se quedan solos en casa, sus padres están fuera. La que lían en el country...mejor que veas la película.

Dos películas excelentes ambientadas en countrys que, curiosamente, tiene a niños y jóvenes como protagonistas esenciales. ¿Qué ocurre cuando cuando huímos de la ciudad y su inseguridad y nos creamos nuestro propio espacio y nuestras leyes?¿Estamos realmente seguros?¿En qué nos convertimos?

En fin, dos comentarios al vuelo, sin entrar en detalles. Si el cine nos gusta, y mucho, aquí hablamos de poesía.

En 2009, en la editorial El suri porfiado, Buenos Aires, ha aparecido un nuevo poemario de Bruno Di Benedetto: 'Country'. Y de este libro, mejor que comentar será mostrar. Con mi desvergüenza característica y en la confianza de que un libro que nos gusta no podemos prescindir de tenerlo en papel (que Bruno y El suri lo merecen), iré desgranando los poemas de a uno o a dos o a tres para que los conozcas. Además, en este caso no me queda otra. Los poemas no son malos, ni mucho menos, pero su valor principal es de conjunto. Un coro de voces, habitantes de un country, tantos como letras del alfabeto: El juez de paz, el financiero, el comisario, la mucama...los chicos criados por las mucamas, claro. Todas las caras de un mismo objeto. Poesía poliédrica que me da por llamar, ya sabéis. Así, no es posible más que mostrar todos o ninguno. En el conjunto está el valor.
Felicidades, Bruno, y gracias: 'Paz y belleza/ paz y belleza/ sólo paz y belleza// de este lado de las púas'.

Los pensamientos de Juan Armas Sánchez

Cuando llega la noche, el miedo se tiende a la puerta, y cuando llega el día, se marcha a las colinas.
. . .
No desesperes en medio de las más sombrías aflicciones de tu vida, pues de las nubes más negras cae un agua limpia y fecundante(sic).
. . .
El hombre es generado por el esperma que sale por el canal de la orina, y más tarde por un grumo de sangre y una masa de carne. Piensa, por tanto, en ello cuando te enorgullezcas de ti mismo.

jueves, 13 de agosto de 2009

Un verso de Leopoldo María Panero

A ti querida, si nos vemos
Cuando queme el sol y florezca la nada
Te regalaré el número 8
Para beber tan sólo, y
Maldecir al hombre, y al universo
Superficie en la cual es igual
El anverso y el reverso
¡oh! Anillo de Moebius, atroz número 8
Para los dos juntos maldecir el universo.

Leopoldo María Panero

Sidney Harris en http://www.sciencecartoonsplus.com/index.php, y fin de la serie

miércoles, 12 de agosto de 2009

'Querida Quiela'

24

Es tan difícil el silencio, querida Quiela:

requiere gran tenacidad y constancia.

Me admira tu capacidad para olvidarme y hablarme sólo a través de otros. ¿Cómo puedes? ¿Tan poco significo para ti? ¿Tanto daño puede hacerte tratarme de nuevo? ¿Tan irrealizable te parece que pueda hablarte sin rencor y sin pedirte lo que sé que no me quieres dar? ¿No me tienes confianza, querida Quiela? ¿Me temes?

Me humilla tu distanciamiento, Quiela, y me hace sentir la criatura más ridícula sobre la Tierra.

Todo lo vivido antes, ahora me parece tremendamente vergonzante. Ya ves, como si no hubiera sido más que un darse a quien no lo merecía, querida Quiela, a quien no puede ni quiere entender esas formas mías de ternura y de pasión. A quien si no las llora se ríe de ellas. Eso siento.

Envejecemos, querida Quiela, y ya no queda futuro, ya no queda esperanza. Ya no queda nada por venir. Es mejor olvidar los sueños, las fantasías, los deliriros. Ya no queda tiempo para realizarlos, y no merece la pena vivir lo poco que nos queda con ese fruto agraz pegado al paladar, querida Quiela.

Prefiero viajar, viajar al pasado, querida Quiela, y esconderme en esos pocos recuerdos de felicidad que han hecho lo que somos. Lo prefiero, sí. Créeme que lo prefiero. Pero cuando veo que todas aquellas ilusiones y trabajos han conducido a esto, a esta soledad de puertas y paredes que pujan por caer, no sé si es el arrepentimiento el que me lacera, querida Quiela.

Otra vida me haría falta en la que no te eligiése, querida, para poder contrastar. Otra vida, digo, y no otro amor. No otro amor, querida Quiela. No existe otro amor. No conozco otra forma de amar. Y eso que intenté aprenderla de ti.

Y no me importaría perderme la poesía en esa otra vida, querida Quiela. Estoy dispuesto a perderla. Pero siempre y cuando no volviéses a elegirme. Renuncio a todo, querida Quiela, nada quiero, nada importa, nada vale, nada sacia, querida Quiela. Sólo tu distancia, sí, que me colma de rencor. Y no quiero vivir en el rencor.

Otra vida me haría falta en la que no hubiese argumentos para que te fijases en mí. Empecemos por la poesía, que tanto amaste. Empecemos por la poesía. Dejemos la poesía. Podría aprender a vivir sin ella. Sin esta necia necesidad de andar reelaborando lo que nunca se pudo decir y no se puede callar, aunque nadie lo oiga.

¿Por qué seré así, querida Quiela? ¿Por qué nada puede bastar? ¿Por qué todo ha de ser insuficente? Todo, querida Quiela. Todo, no basta; todo, no alcanza; todo, no llega. Todo es fruto agraz en el paladar. Todo es fruto podrido caído en la tierra.

Todo amor deshecho es tiempo perdido. Un camino sin retorno que nos cerró otros caminos.

Y nos hace peores, querida Quiela. Nos quema por dentro y nos destruye. Toda la ilusión primera se acaba convirtiendo en desazón, desesperanza, rencor. Rencor, querida Quiela. Rencor. Una pérdida irreparable del yo más infantil y más honesto. Del yo sin reparos ni angustias, querida Quiela.

Sólo durante el amor estamos limpios, querida Quiela. Sólo el amor nos salva. Pero después del amor…, cuando se quiebra el amor…

Y bueno, qué nada, qué quiero perder la poesía y te sigo escribiendo.

Ya es tarde, querida Quiela. Es tarde para olvidar. Es tarde para el futuro.

Hace falta estar ciego

martes, 11 de agosto de 2009

Continúo con el comentario de 'Escalas', el poema de Jorge Guillén

(Consúltese la entrada anterior a través de la etiqueta Sobre Cántico para leer el poema.)

‘¿El viento/ Busca una verdad?’ ¿Recuerdas,querida, que en ‘Esfera terrestre’ Jorge nos habla que el mar entre curvasse comba, y que esa mutabilidad continua o continuada (qué sé yo) la interpretábamos como la imposibilidad de la razón (sólo capaz de hacer fotos fijas, añado ahora) de aprehender la realidad? En los versos referidos: ‘¿Ni el raptor de las ondas/ Ni el amoroso náufrago/ Te aliviarán, mar sabio/ Que entre curvas te combas?// Incorruptibles curvas/ Sobre el azul perfecto,/ Que niega a los deseos/ La aparición de espuma’.
Pues en la misma línea (zigzagueante, claro, no recta), ahora ‘¿El viento/ Busca una verdad?'
Ya tengo escrito que Cántico es poliédrico, no cubista; así, el mar y el viento son dos perspectivas de lo mismo (no me hagas matizarlo en este momento). Un diccionario de símbolos se va haciendo necesario, ¿verdad? No creas que se me ocurre ahora, tengo recogido en este breve comentario que confío en que cada término en Jorge es unívoco, luego definible. ¿Y por qué lo digo más claro? Bueno, porque son tantas las tareas que me conlleva Cántico que dudo que en mi vida pueda desarrolarlas. Necesito otras vidas. La tuya, por ejemplo. (Este atrevimiento mío lo aprendí leyendo ‘La gaya ciencia’, más Nietzsche.)
Pero el viento busca la verdad, no la guarda en el fondo, como el mar, o la sedimenta en la orilla. El viento esparcirá la arena, esparcirá las hojas y ‘Tenderá a los cielos// De luz sin reposo/ La escala de un pío,/ Y ángeles en circo’ (ángeles, en esta ocasión, no los vencejos de Relieves, el poema anterior; luego más alto y más lejos) ‘Saltarán cimborrios’.
Vamos, si las dos últimas estrofas no son un clamor al cielo yo no sé cómo verlo, colega. Una envoltura preciosa, papel de flores con un lacito rosa, pero dentro hay una bomba.
Esas escalas, en fin, tienden al cielo de luz sin reposo. Tan continuada la acción de la luz como la desesperante comba del mar.
‘Sacras’, ‘cielos’, ángeles’. El mar sólo nos conduce a la tierra; el viento, al cielo. Aquí buscamos la luz de la razón en el poema ‘Escalas’.
¡Qué a gusto me he quedado! Ahora tengo unos días libres, ¿o empiezo a construir el diccionario de símbolos? Si tengo que esperarte a ti…
El próximo martes, ¡oh sorpresa!, ‘El manantial’.
(Oye, hablando en serio, que si te animas a crear el diccionario mentado o a hacer otros observaciones personales sobre los poemas que comento, estaré encantado de leerte y publicarte. Ya tienes mi correo.)

lunes, 10 de agosto de 2009

Tabaré

La página de prensa de más interés y valor que conozco, la publica diariamente el porteño diario Clarín. Perdonad que no os escanee una muestra, pero el DIN A3 se lleva mal con mi escáner. Si no encontráis en vuestro quiosco el citado periódico, bien os merecerá la pena viajar adónde lo halléis.
Os hablaré únicamente de los caricaturistas de la última página de Clarín, que ésta es la maravilla mayor, aunque no la única.
Entre ellos, Tabaré. Tabaré es un uruguayo de 1948, radicado en Buenos Aires desde 1976, y que desde 1977 publica diariamente su tira de 'Diógenes y el linyera'. Junto a otros, primero, y desde 1996 en solitario.
En fin, no diré más. A partir de hoy, cada lunes, a las 15 horas españolas, una de sus tiras de Diógenes (he hecho una selección de las de los meses de junio y julio de 2009), y después algunas otras que cuelgan de su página. Aún no lo tengo en libro. Ojalá que tú, amigo lector, me puedas ayudar a conseguirlos.
Pero mejor, que hablen él y sus personajes. Me callo.

'El cuerpo', un poema de Alejandro Marzioni


Los borrachos, Velázquez

-El cuerpo-

Una cosa sana no respira.

Antonio Porchia.


Qué imbatible realidad y qué ironía
cuando un vulgar catarro
desbarata la oratoria de Aristóteles.
Por poeta te hablo a ti, como si tú fueras otro,
pero eres mío, cuerpo. Y te ríes, y te enfermas,
y me pides, siempre pides,
y aunque tienes dos orejas qué te importa lo que diga.
Siempre estás aquí,
estas venas y esta pierna, la nariz con pelo y moco,
y saber que siempre existes
es insulto a la utopía.
No podremos desmentir las diarias citas
con los partos de fecal y burda urgencia,
negro signo recurrente que nos sale como un hijo
cada hermoso día
cada hermoso día
aunque nunca nos conviene que nos vean.
Es por esto, vil materia, que no hay revoluciones
cuando nada, salvo esto, argumenta contra ellas
y por mucho que me aleje –carne somos-
allí encuentro, provinciana, mi miseria.
Es por esto que Caviedes
para desvirtuar al Papa solamente se pedea.
Es por esto, tendón débil, que no abundan los valientes
y también tantos canallas
han podido rebatirnos señalando nuestro ombligo.
Yo, que soy poeta,
y hago elogios del Ulises y los médanos,
les confieso que una muela
puede herirme y humillarme como la moral burguesa
de un patán que se realiza en su oficina,
que tres granos de la sal en una llaga
lograrían reducirme al tamaño de mi dedo
que señala en la mejilla una verruga. ¿Qué pretenden
las pestañas, esta piel que se marchita con el fuego,
estos huesos que se quiebran, la retina?
Yo, que soy poeta, sin embargo tengo ojos,
con su acuosa y vulnerable superficie: sólo ojos
para ver las multitudes y el océano,
los borrachos de Velázquez y la luna.

Alejandro Marzioni
http://alejandromarzionipoemas.blogspot.com/
http://sonetodeldesasosiego.blogspot.com/

sábado, 8 de agosto de 2009

Los pensamientos de Juan Armas Sánchez

Si el rico roba, se equivoca; si el pobre se equivoca, roba.
. . .
Cuando un pobre saca la mano, simpre se cree que es para robar.
. . .
Los hombres reciben los honores, pero son el dinero y las riquezas los que se los procuran.
. . .
El dinero prestado se va riendo y vuelve llorando.

viernes, 7 de agosto de 2009

Diccionario docente

(No es demi autoría, lo he recibido por correo electrónico.)

Ante la complejidad que ha adquirido el vocabulario en el ámbito de la enseñanza desde la llegada de la LOGSE, LOCE, LOE y demás idiotec... planes de estudios, aquí podemos encontrar un diccionario de ayuda para entender el significado de algunos términos importantes:

ADAPTACIÓN CURRICULAR: Dar libros de primaria a los alumnos de secundaria.

ADAPTACIÓN CURRICULAR INDIVIDUALIZADA:
Dar libros de primaria a alumnos de secundaria (pero uno diferente a cada alumno).

ATENCIÓN A LA DIVERSIDAD: Dedicar más tiempo a los que no sirven para estudiar que a los que sí que sirven.

EVALUACIÓN INICIAL: Test que se hace al principio del curso que sirve para que el profesor constate que los alumnos no saben nada.

COMPETENCIAS BÁSICAS: Saber hacer la O con un canuto.

CRÉDITO VARIABLE: Asignatura "maría"

CURRÍCULUM: Programa, plan de estudios, pero en latín que queda más guay.

NIVEL EDUCATIVO: Curso.

UNIDAD DIDÁCTICA: Lección, tema.

ACTIVIDAD DE ENSEÑANZA-APRENDIZAJE: Ejercicio.

DIVERSIDAD: Alumnos que van justitos o directamente gandules. A veces también se incluyen pre-delincuentes.

EJES TRANSVERSALES: Intentar que los alumnos no se droguen, no atropellen abuelas con la moto y no tengan relaciones sexuales sin protección.

ESCUELA INCLUSIVA: Poner las manzanas sanas y las podridas en el mismo saco. La finalidad es que las podridas se vuelvan sanas, pero el resultado acaba siendo que muchas buenas se vuelven podridas.

ESTABLECER UNA RELACIÓN DE ENSEÑANZA-APRENDIZAJE: Dar clase.

GRADUADO EN EDUCACIÓN SECUNDARIA: Papel en DIN A-3 que puede servir para decorar.

MEDIACIÓN: Intentar que un alumno le devuelva a otro el MP3 que le ha mangado.

CONSTRUCTIVISMO: Secta fanática y peligrosa (como se ha demostrado) que afirma que los chavales aprenden las cosas por ellos mismos.

PEDAGOGÍA: Brujería disfrazada de medicina. Pseudociencia tan ignorante que ignora su propia ignorancia.

POLIVALENCIA CURRICULAR: Fenómeno que se da cuando un profesor de ciencias da clases de sociales.

PONER A LOS ALUMNOS EN SITUACIÓN DE ENSEÑANZA-APRENDIZAJE: Hacer que se sienten y que se callen.

3º DE ESO: 1º de BUP pero mucho más fácil.

1º DE CARRERA: 3º de BUP i COU en un solo año. Se hace en la universidad.

PROGRAMA DE GARANTÍA SOCIAL: Refugium pecatorum (refugio de los pecadores). Lugar para adolescentes en edad laboral.

PRÁCTICA REFLEXIVA: Preparar las clases antes de darlas.

PROYECTO CURRICULAR: Armario muy grande y con muchos papeles que se abre una vez al año cuando viene el inspector.

RELACIONES POSITIVAS EN EL AULA: Contar hasta 10 y respirar hondo para reprimir las ganas de insultar o pegar a un alumno.

SALUD Y BIENESTAR DEL PROFESORADO: No acabar encerrado en un manicomio y prescindir de los servicios del foniatra.

NUEVAS TECNOLOGÍAS: Informática.


TIC:
Informática (cuando ya te has cansado de decir "nuevas tecnologías").

TAC:
Informática (cuando ya te has cansado de decir TIC).

jueves, 6 de agosto de 2009

Sidney Harris en http://www.sciencecartoonsplus.com/index.php

'Díptico de verano, amor y lluvia', poema que nos envía Orion de Phantoseas

CANTO 1º
... con el cuerpo mojado por los óleos del alba
amaneces;

... no puedo perseguirte
con la luz
del rocío,
no puedo coger un hilo de sol y coronarte;

…sabes
que como animal salvaje te deseo
y que lo demás es lluvia, éxtasis, seda y abandono.

2º CANTO
... la llovizna de julio reverdece los fuegos
en la tarde;

... mientras por lo alto cruza una paloma y se dirige a la luz,
en el hueco de tu mano
va mi alma;
... y mientras los autos pasan y pasan, bajo los aleros, la ciudad cobija
el corazón
y un bando de gorriones se aturde
y se recoge;

[sí, en las rosas
de tu mano,
albergo yo mi alma]

... cúmulos de pájaros y dioses chirrían y sisean bajo el alto haz de las palmeras;
pero en la lluvia de tu mano, recogiendo tu fuego,
libre y encendida va mi alma.

… del libro “Fenicia (poemas de amor)”
http://www.oriondepanthoseas.com

Creadores Nómadas, 7 y 8 de julio en Madrid



miércoles, 5 de agosto de 2009

'Querida Quiela'

23

Adivina qué musica escucho mientras te escribo, querida Quiela:

fallaste: ni Bach ni Boccherini, es música tuya.

Te escapaste tan aprisa que aquí quedó toda. Ahora es mía. Cuando suena me acompañas.

Durante todo este tiempo me mantuve alejado de tus cosas. Nadie entró nunca a tu despacho. Yo mismo instalé mi mesa de trabajo en la biblioteca.

Así que la estancia quedó para el polvo y las arañas.

Esta mañana me desperté en la necesidad de abrirla y dejar que pasaran nuevos aires.

Pedí a Láora que me ayudara a recomponer la habitación, y se puso tan contenta… “¡Sí señora!”, gritó de la emoción.

Y allí estaban tus discos, entre otras cosas.

A Laóra le interesaban especialmente algunos que yo no conocía, y se los regalé. Espero que no te moleste, querida Quiela.

En tu despacho vuelve a entrar la luz.

Madrid

martes, 4 de agosto de 2009

'Escalas', de Jorge Guillén, en Sobre Cántico, de Jesús Malia

ESCALAS

Cimborrios y torres
Oponen al viento
La quietud en pleno
De sus sacras moles.

Pero el sol de un álamo
-¡La tarde es tan alta!-
Ofrece una escala
Cortés a lo raso.

Esa arena rosa
Y marfil perdida,
Fina en demasía,
Bajo tantas hojas

Perdidas…¿El viento
Busca una verdad?
Las esparcirá,
Tenderá a los cielos

De luz sin reposo
La escala de un pío,
Y ángeles en circo
Saltarán cimborrios.

‘Cimborrios y torres’ son piedras que el hombre junta para oponerse al viento, el viento nómada, el viento errante. El hombre sedentario que se enfrenta al continuo cambio que impone la naturaleza.
Nada tiene que ver el verso de Jorge (en este sentido, o sí) con el mío (al que anuncia) de ‘Camino a Santiago’: ‘Aquí oirás al silencio llamarte a voces:/ te busca en la floresta y en los árboles/ que anclan sus raíces en el río’.
En Jorge, pues, cimborrios y torres se oponen al incesante fluir; en Malia, los árboles, la naturaleza, se aferran al continuo movimiento. De la vida, en ambos casos.
Y lo digo porque es ahora, al releer el verso, que me doy cuenta de que cuando en agosto de 2008 escribí lo de antes había leído Escalas, aunque no lo recordara y no sea hasta ahora que he creído desentrañarlo y se me hace imborrable. En cualquier caso, cumplió su función, vino a anunciarme. Caso parecido encontraremos en El manantial.
(¿Qué por qué hablo de mí? ¿Acaso no he hablado de Lorca, Alberti, Hölderlin, Nietzsche, Maikovsky, Salinas…? Pues ahora de Malia, otro más.)
Pero la piedra, por más manipulada que esté (el DRAE dice otra cosa, pero mano y pulir agregadas no componen otro término que manipular) la piedra sigue siendo sagrada. Sagrada como el árbol, sagrada como el sol: naturales, indescifrables, digo intangibles, aunque el viento no penetre en ella (¡sátiro Eolo que lo intenta!) como sí se encarna el sol en la copa del álamo otoñal.
Bueno, no penetrará, no, pero no veas como araña, aun sin uñas. Tanto sobar, tanto sobar…y la piedra inmóvil es arena errante (rosa del cimborrio, marfil de la torre) imperceptible (‘fina en demasía’). Finalmente se pierde la piedra, finalmente se pierden las hojas. El viento (no lo dice Jorge, pero lo añado) arrastrará a la piedra y arrastrará a las hojas, arrastrará al sol, lo sacará de su órbita. ¡Qué trágico! ¿Quién leerá entonces mi invención?

(Continuará...Jua,jua,jua,jua.)

Guía del estudiante para hacer exámenes con problemas de matemáticas

1. En la medida en que puedas, evita leer el problema. Leer el problema sólo consume tiempo y crea confusión.
2. Extrae los números del problema siguiendo el orden de aparición. Vigila: los números también se pueden expresar con palabras.
3. Si con la regla 2 obtienes tres o más números, lo más práctico para obtener la respuesta es sumarlos.
4. Si sólo hay dos números que son más o menos de la misma medida, la resta da los mejores resultados.
5. Si sólo hay dos números y uno es mucho más pequeño que el otro, divídelos si el resultado da exacto. Si no es así, multiplícalos.
6. Si el problema parece necesitar una fórmula, escoge una que tenga suficientes letras para hacer servir todos los números del problema.
7. Si las reglas 1-6 no funcionan, haz un último intento desesperado. Coge todo el conjunto de números encontrados con la regla 2 y llena, como mínimo, dos páginas de operaciones haciéndolos servir al azar.Marca cinco o seis respuestas en cada página por si acaso alguna es correcta. Puedes conseguir alguna nota por haberlo intentado duramente.
8. Nunca gastes tiempo resolviendo problemas. Con estas reglas podrás hacer el examen más largo en diez minutos y sin tener que pensar demasiado.

lunes, 3 de agosto de 2009

Pablo Paniagua sobre la literaura indie

¿QUÉ ES LA LITERATURA INDIE?

Pablo Paniagua

El concepto “indie” se aplica a toda manifestación artística realizada de manera independiente y fuera de las modas establecidas por el mercantilismo, y en lo que respecta a la literatura se refiere a los libros publicados por fuera de la corriente principal o al margen de la industria editorial, y que, además, de alguna manera en ellos se aborda o hace notar el desencanto del hombre ante la Época Supermoderna.

En Argentina, Chile y México, principalmente, algunos autores publican su obra de manera personal, gracias a las facilidades que ofrecen las nuevas tecnologías de impresión. Está claro que las adversidades económicas de los países donde este tipo de publicaciones están surgiendo, agudiza la inventiva de los escritores para propiciar dicha vía y ganar la partida, de inicio, a escritores de otras latitudes, como los españoles, que se acostumbraron a la estabilidad de un sistema social aburguesado.

Estos nuevos escritores independientes asumen el riesgo que supone la aventura de publicar por cuenta propia, para vender sus libros por las calles, plazas, cafés y bares de su ciudad, y despreciar editoriales tipo “Bubok.com” o “Lulu.com”, que no son nada más que un directorio donde los autores y su obra quedan perdidos en el anonimato. El escritor independiente, al menos, tiene un libro entre las manos: es algo real, un producto cien por ciento genuino: escrito, diseñado, publicado y vendido por su autor. Ahí, en ese libro, está la impronta del artista, no es un producto genérico, es el sueño de alguien que apostó su intelecto y sus energías para sacar adelante el proyecto de vida: la permanencia por medio de la palabra.

Pero esta “palabra” no debe caer en el discurso condescendiente y vacío, porque la “literatura indie” va más allá de ver una obra impresa. Es la visión alternativa de un nuevo escritor que, sabiéndose inmerso en una época de decadencia social, la del consumismo y la adoración desmedida del Becerro de Oro, de una Humanidad que camina hacia la distopía, no duda en tratar, ya sea de manera directa o sugerida, todo aquello que determina el fracaso de nuestra civilización, el absurdo y sus contradicciones (y ahora Franz Kafka se me aparece como un visionario, y también Roberto Bolaño con estas palabras: “Soñé que la Tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York, Kafka veía arder el mundo”)..

El escritor indie, como ser pensante, ha de enfrentar de manera crítica la inercia de una Humanidad avocada en el fracaso, y rechazar, con inteligencia, cualquier atisbo de banalidad. Es recuperar la palabra asociada a la idea, el discurso que profundiza en ella, para buscar el fondo que permanece en toda obra que aspira a la inmortalidad. No basta, como pretende Juan Marsé, con contar una historia de manera creíble y quedarse en la mera fachada, en el contenido, porque el intelecto ha de estar al servicio de ese conjunto de ideas que se deben desarrollar. El escritor indie no rechaza ser un intelectual, porque de otra forma abandonaría esa visión crítica tan necesaria para analizar el mundo que le rodea, para encontrar las claves que darán solidez y consistencia a su trabajo. Ya son muchos, demasiados, los escritores que se dedican a la literatura del entretenimiento, esa mácula de lo banal que caracteriza nuestra sociedad de consumo, escritores que ven y se conforman con plasmar la realidad del espejismo, de lo ilusorio, para no saber estar en su tiempo, mirando desde afuera de ese mismo tiempo, con la distancia necesaria de una mirada crítica que cuestione el fracaso del hombre ante su Historia.

La literatura indie es la palabra en rebeldía, la resistencia del intelecto ante lo banal, la obra de arte frente a la simulación, la irreverencia ante la hipocresía, la voz disconforme y alternativa que se alza en contra del aluvión de literatura consumible que inunda el mercado editorial. La literatura indie es, a fin de cuentas, una apuesta para impedir la muerte de la literatura.

Pablo Paniagua, 7 de julio del 2009.

Microrrelatos en www.noticiasfrigiliana.com

Microcuentos en máximo 30 palabras.

Si quieres participar en esta sección, envíanos tu microcuento escrito en máximo treinta palabras a info@noticiasfrigiliana.comEsta dirección de correo está protegida contra los robots de spam y necesitas tener Javascript activado para poder verla . Pon un título y el nombre con el que quieres que sea publicado. La redacción se reserva el derecho de publicar los relatos recibidos.

Os mando el enlace con la página:

http://www.noticiasfrigiliana.com/index.php?option=com_content&task=view&id=238&Itemid=99999999

Abrazos, Ricardo Sanz



--
Ricardo Sanz
Taller de escritura creativa
El duende en la palabra
Telf. 95 252 62 33 Nerja (Málaga)
elduendeenlapalabra@gmail.com
"Escribir es jugar, escribir es vivir, escribir es gozar"

sábado, 1 de agosto de 2009

Los pensamientos de Juan Armas Sánchez

Hasta los más idiotas comprenden lo que quiere decir el rico, pero ni los más espirituales comprenden lo que quiere decir el pobre.
. . .
El dinero es el hacha que separa a los amigos inseparables.
. . .
El que da, sin querer que los otros den, es vanidad; el que quiere que los otros den sin él dar nada es avaricia; el que da y desea que los otros den también es caridad; el que no quiere dar ni que se le dé es dureza.