palabras callejeras como presas de cristal y ala de los pájaros,
dientes de los pájaros que al volar platean las cenizas de los cielos
siempre húmedos del llanto/ noche en los estribos de los hombres,
de los cuerpos de los hombres derretidos por las noches en la luz
de algún criterio que no vuelve, velas de azafrán y verbo frágil de cemento
y hielo por las costas (leche por las costas de los cuerpos) brazos
sin revés de entre las mamas húmedas que hielan sin sus nombres
¿han venido de nadar el ellos? de papeles tibios, consumados
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el amor antes del amor en el espacio de agua que caía
dando a los cuerpos nubes de belleza etérea de los nombres,
el tiempo perseguido de los nombres vueltos de nosotros
por la piel de asno derretida -piel en los manojos de los cuerpos
sin querer entrar hasta el camino de las luces y mirillas, el camino
donde él va y no se ocupa, no se ocupa nadie de nosotros/
tibio en nuestros cuerpos-)
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voces en el grito diurno de los pájaros (se han ido)
entre paredes arduas del deseo (es que él no está)
y el viento vuelve a tientas por los cuerpos consumados
de belleza: él en la distancia plena de nosotros como
un náufrago tardío en sucesión de sus espacios de los otros
tras sus puertas: él en la versión de noche de los pájaros
de canto entre los pájaros en el montón de dobles de la
escena (en lo ocular la llama ha hecho de noche y es
el día) el verbo da a un montón de cuerpos húmedos
sin gotas que resbalan de lo líquido en el verbo: en conjunción
de él (traía puesto un camisón y dientes viejos) en la versión
de antaño de sus ojos idos, a lo lejos
De "Papeles junto al lago"
Gracias, Liliana.
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